Word of the heart

Word of the heart autrement dit ... Les mots du coeur...

Je crée ce topic pour tout ceux qui aime comme moi s'exprimer par écrit avec des petits poèmes ou des lettres.
Le principe est donc très simple vous écriver ce que vous dicte votre coeur ( d'ou le titre )
Il y a une chose que je tolèrerai pas ce sont les moquerie ou les jugements, je vous demande de respecter ce qu'écrivent les uns et les autres , ainsi que moi même.

je vous remercie d'avance

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------

Alors voila ceci est une lettre que j'ai écrit pour mon père qui est décéder il y aura 20 ans le 12 octobre ...

non perce toi les seins (c'est dommage il y a que elle qui peut comprendre pourquoi :D)

Shade vais te trucider ... mon beau poème

c'est pô bô les percing ! :p

sur ce point tu a vraiment rien capter ... mais alors tu est complètement a coté de la plaque

SI...
Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou, perdre d'un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;

Si tu peux être amant sans être fou d'amour,
Si tu peux être fort sans cesser d'être tendre
Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leur bouche folle,
Sans mentir toi-même d'un seul mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère
Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître
Sans jamais devenir susceptible ou destructeur ;
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,
Penser sans n'être qu'un penseur ;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage
Sans être moral ni pédant ;

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d'un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,

Alors, les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis
Et, ce qui vaut mieux que les Rois et la Gloire,

Tu seras un Homme, mon fils.

voila c'est un texte que j'ai trouvé sur le blog d'un amis , je le trouve super alors je vous en fait profiter ^^ n'esiter pas a donner votre avis ...

moi j'aime les piercings! je trouve ça beau, et sur la langue...c'est mignon!
ben moi aussi je vais poster mes textes!!


Des mots qu'on ne peut dire
Des mots à écrire mais que jamais tu ne dois lire
Des mots qui sont mon secret
Des mots qui cachent mon désir
Des mots qui font honte à écrire
Des mots dont j'hésite à relire
Des mots qui font ma plume frémir
Des mots qui de mon coeur veulent jaillir
Des mots, mais que je veux retenir
Des mots que, je le sais, tu vas haïr
Des mots pour lesquels j'aimerais me repentir
Des mots à cause desquels tu vas partir
Des mots, donc, qui me font souffrir
Des mots que j'ai besoin malgré tout de sortir
Des mots que je vais écrire
Des mots qu'on ne peut dire
Tu n'aurais pas dû les lire.

super lynie il est vraiment bien ton texte , j'aime beaucoup ...
les mots font parfois si mal...

et je suis assez bien placée pour le savoir...=^___^'=

et ben nous sommes deux enfin ^^
je revien sur ton texte , il m'a touché

je peux en poster d'autres i tu veux, voici un de mes favoris:

Vous êtes mort un soir où, depuis, décembre n'a de cesse de pleurer pour vous. Depuis ce jour, Sire, les jours se suivent et perdent leurs sens. Le printemps est encore loin. Et tous ces souvenirs qui me hantent. Six ans déjà et l'hiver est toujours là. Mon preux chevalier, il y a de cela si longtemps que je rêve de pouvoir caresser votre visage, encore une fois.

Mais vous êtes mort un soir où novembre n'est plus, où janvier ne sera jamais et où décembre reste encore. Vous étiez si beau alors, de votre vivant. Mon beau Seigneur, vous étiez si fabuleux du haut de vos vingt ans. Votre vie, si courte, il m'a été accordé de la partager un peu avec vous. Oh, mon brave chevalier, si seulement j'avais pu partir avec vous!

Mais vous êtes mort un soir où, depuis le temps s'est arrêté. Où les souvenirs de votre si chère présence hantent mon esprit. Je vis dans le passé, Sire, car le présent est resté figé, le futur sans vous, est sans intérêt. Six années se sont écoulées sans que je les voie défiler. Le printemps est parti avec vous. Et durant tout ce temps, moi, je n'ai pas bougé. Je suis restée ici, dans la demeure de nos amours, où vous êtes mort un soir.

wow c'est bo et c'est bien écrit ...

=U__U= merci, merci...

je le pence ...

tu a des dons ^^

superbe et aussi l'image de victoria frances, fidèle à son talent!

voila mon dernier poème que j'ai écrit c'est asser ... enfin bref voila

voila comme promis, le conte du petite enfant très sage...

Il était une fois, un petit garçon bien sage qui rentrait tous les soirs après l’école bien sagement. Il faisait à manger pour sa maman et son papa qui rentraient tous deux tard le soir. Il faisait la lessive pour sa maman et son papa qui travaillent beaucoup. Il ne faisait jamais de bêtises et faisait bien ses devoirs tous les jours.
Ce petit garçon sans histoires, lorsqu’il partait sagement se coucher quand ses parents le lui disaient, s’inventait des histoires pour s’aider à dormir.
Comme il était un grand garçon, il y a longtemps que sa maman ne le bordait plus ni ne lui lisait plus d’histoires. Il faut dire qu’elle était aussi bien occupée.
Dans ses histoires, il était un super héros. Mais pas n’importe quel super héros, il était le plus fort de tous !
Ainsi, dans ses rêves, il tuait son papa et sauvait sa maman.
Dans ses histoires, il était bien plus fort que son papa et il arrivait toujours à temps, à chaque fois, pour libérer sa maman des poings de son papa.
Mais le petit garçon restait un petit garçon qui ne pouvait que se boucher les oreilles le soir, pour ne pas entendre les cris et les pleurs. Il détestait son papa et, parfois, il détestait aussi sa maman. Lui d’être si fort et elle d’être si faible.
Le petit garçon savait, il savait qu’il était dangereux de se retourner contre son papa. Il se souvenait encore, de son gentil chien qui, lui, avait essayé de sauver maman. Lui, oui, il était un super héros. Mais son chien est enterré dans le jardin, il n’a plus de mâchoire.
Alors le petit garçon restait lâche, très lâche.
Il était un petit garçon bien sage qui rentrait tous les soirs après l’école, bien sagement.

Je ne sais pas quoi dire c'est magnifique , mais ca fait un peut peur car je trouce ce conte très, trop réaliste ... mais c'est super bien écrit

En voici une autre (ça se passe en Afrique, pour ceux qui aiment les détails)




La liseuse, assise sur une chaise d’école, conte d’une voix suave et sucrée de belles histoires aux enfants. Le petit groupe de bambins, assis en rond sur le sol, l’écoute attentivement. Ils boivent tous ses mots, happées dans la belle histoire qu’elle leur raconte. Ils boivent ses mots car il n’y a plus rien à boire ni à manger. La Guerre leur a tout pris. Jouets, maisons, amis, parents. Tout le village n’est plus que cendres, mais, il leur reste la liseuse.

Elle n’a pas fui comme certains l’ont fait devant les armes et les hommes avides de violence. Elle n’a pas pleuré devant le peuplé tout entier éliminé pour d’incompréhensibles querelles. La liseuse est restée, racontant des contes d’espoir et de vie aux enfants, seuls survivants.

Et ils boivent tous ses mots, captivés par sa voix qui apaise les pleurs des petites et les peurs des plus grands. Assis en rond, autour de la bonne liseuse, les enfants sourient. Ils sourient malgré l’odeur de chair brûlée et de sang.

Le doigt de la liseuse glisse le long des lignes en même temps que les mots sortent de sa bouche. Mais il n’y a plus d’enfants à présent. Les mots n’ont pas sufi à assouvir leur faim et leur soif. Ils sont morts dans le silence.



La liseuse lit et lit à voix haute des histoires des temps anciens. De rois et de princesses, de lions et de génies. Elle n’est plus dans son village, des hommes l’ont trouvé, dans un autre village ils l’ont emmenée pour qu’elle soit écoutée par d’autres gens. Ils s’arrêtent aussitôt que sa voix ils écoutent, tant elle est douce et sucrée.

Son doigt glisse le long des lignes et sa voix file au même rythme. Ses histoires apportent joie et sérénité, on aime entendre ses belles histoires. Hommes et femmes s’assoient et boivent ses paroles. Ils boivent ses paroles dans un long silence.

Mais il n’y a plus d’hommes ni de femmes à présent. Un terrible fléau les a touché pendant une dure nuit de silence. Un vent morbide les a emportés.



La liseuse continue de lire et elle lit à voix haute, son doigt toujours glisse et sa voix le suit.

D’autres hommes et d’autres femmes viennent et s’arrêtent à l’ouïr sa voix. On l’emmène dans un autre village. Les enfants accourent pour écouter ses contes. Tous autour d’elle, assis, ils boivent ses paroles.

On lui demande d’en conter un plutôt qu’un autre, la liseuse lit encore et encore pour satisfaire les petits. On entend les enfants rire et on sent la joie qui les envahit. Parents et enfants autour de la liseuse sont réunis.

Mais bientôt leurs rires s’effacent et laissent place aux cris, la Guerre ici aussi fait rage et les abandonne dans l’oubli. Le silence les remplace.



Son doigt file toujours, le long des lignes et sa voix suave les lit.

Bientôt les hommes de guerre à l’ouïr sa voix s’arrêtent aussi. Ils l’embraquent et l’emmènent dans un autre pays. De là, elle continue ses histoires, son grand livre sur les genoux. Son doigt qui suit les lignes et sa voix qui les lit. La liseuse a une si belle voix, dit-on, tout le monde s’arrête pour l’écouter. On boit ses mots comme si c’était du petit lait. La liseuse conte de belles histoires aux enfants qui passent et aux soldats qui la retiennent. Ils aiment tous l’entendre et sa voix les entraîne.

Mais les enfants ne viennent plus écouter ses histoires car ils sont partis. Ils ont fui la Guerre. Et les soldats qui la retenaient ne peuvent plus écouter sa voix sucrée, car la Guerre les a tués eux aussi.



La liseuse continue de lire et à voix haute. Son doigt continue sa route sur ses lignes et sa voix toujours le suit.

Parce que la liseuse n’a pas vu les soldats mourir, ni les habitants des villages précédents.

Elle ne voit pas leurs visages horrifiés et leurs corps de balles percés. Entourée par tout un massacre qu’elle ne peut voir, la liseuse lit et lit à voix haute clignant de ses yeux aveugles, pleurant pour ce qu’elle ne peut voir mais qu’elle sent être là.

MERCI BEAUCOUP c'est très gentil, ça me touche vraiment!!
je vouldrais être un écrivain reconu et connu alors bon...